A obra é de arte, premissa básica,
mas não comecemos por lógica, pois havia um ponto, uma reta, Kandinsky talvez
ensinasse cabalmente... O suporte, quadrado quase perfeito, com um detalhe: mal
cabe no cavalete, mas este aprumasse no lugar de colocar os pincéis, podemos
diluir as tintas com querosene, mas terebintina é mais clássico. Há um tom que
se formou de uma antiga pintura, que fosse etrusca, algo assaz antigo, mas sim,
talvez o suporte fosse antigo igualmente. Tracemos os desenhos, quais
arabescos, reforçando para não perder o nexo da forma, a que tentemos dizer
algo, como um suposto literato tenha para dizer.
A obra está pronta, quase, mas
parece inacabada, uma obra em aberto, os parênteses de suas funções na percepção,
seja de onde esta vier, um peça de arte de tinta, tanto que dá para ver os
relevos... Uma mancha azul recobre um nicho de aparente cinza que lembra o
cimento, mais eis que se ergue um poste laranja, tecendo lindos contrastes,
posto azuis e laranjas com várias nuances cromáticas, o que revela maestria do
pintor. Miríades de pequenas pinceladas, feitas de borboletas crescem de cima
para baixo, como em um pouso coletivo da Natureza fazem da transição entre as
cores um ponteio poético e de lilases em fuga. Há apenas uma pincelada em
vermelho encimando uma torre verde de marfim, entre verdes e cinzas coloridos
que não se passa nada a que tivesse qualquer significado, pois é de um abstrato
a pintura, mesmo sabendo-se que em um espaço vazio de outras quimeras há pontes
que unem superfícies de cores várias, sempre dentro da complexidade de uma
harmonia de vários timbres.
Eis que surge um rosto, algo côncavo,
traçado em três segmentos de linha, e outros, mais espaçados e curvos, com o
pincel de um siena natural, pespontado com o siena queimado, e valorizado com
turquesas nos olhos de quem vê, pois pode ser que não haja qualquer azul desse
quilate, mas a palheta manda que simplesmente exista dentro do compasso dessa
pequena música de cores... Assim é do que um interpreta, não queiram nunca que
a crítica saiba o significado da arte, pois o maestro que desfruta pode nunca
ter visto uma tela no xingú. Uma pintura para indígenas, mas eis que o índio
olha dentro da tribo e vê, em um modo de alcance sem igual, que em seus
passeios pela floresta tem visitado cores que existem... E, quando veio à
cidade, viu muito daquele cinza, daquele cimento, e viu braços e mais braços
dando fé de outras obras, e viu braços obreiros, e viu também, em sua passagem
no sair da reserva outros serrando as seivas, roubando troncos, e nada viu
mais, pois viu que não demarcaram ainda quando seria o tempo, e viu a televisão,
e viu e sentiu o gosto da cachaça, e foi boia fria, e viu o calor do sertão,
viu o sofrimento e sofreu, e mesclou-se na excludente vida. Eram anos de chumbo
o que viu, percebeu as fronteiras, e nada mais do que havia em suas próprias
que não existiam sequer, e viu o branco, e viu a morte, mas nada viu... A obra
está largada na terra, meio enterrada, meio nua, a sentir na veia que passou por
ali outro mestre da pintura que ninguém conheceu, pois que apenas vivenciou o túmulo
da cultura em um país latino americano, e os rios se formaram de dentro da
pintura, a Amazônia pediu ajuda e não a deram, e tudo o que se fez no país
perdeu o sentido, e os homens não perceberam mais nada, pois ficaram
articulando paraísos prometidos de dentro de celulares, ou mesmo fins do mundo
de dentro de livros de capa preta. E não houve mais a arte, foi definhando
pouco a pouco até que uma queda de um grande jacarandá destroçou o que restava
da pintura, e as raízes abriram um grande buraco na seiva da terra, e esta
pediu socorro, e não deram, e continuaram, e continuam...
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