ABRA-SE A BASTILHA

Que se tenha consciência, pois a poesia não morre a quem existe,

Dentro do que se suponha que sempre existiu em sua latência ou não

Para que o paradoxo nos mostre que a luxúria também é cárcere...

Compramos muito, agradamos aos sexos, pontuamos memórias, e nos vemos

Dentro de uma selva material onde bastilhas encravadas no nosso ser

Revelam insopitáveis destinos onde os mais presos são efetivamente

Os que revivem a simples liberdade de estarem no paraíso, qual inferno

Em que consumimos o mesmo fogo de kundalini ao fecharmos o ciclo

De uma busca hedonista onde quem ganha é propriamente o sistema

Que através de sua especulação material manipula nossos ventres

Dentro de um coração refrigerado que verte na mesma pulseira de aço

A semântica que não gostaríamos sempre que fosse desse modo

Ao que pareça estarmos dentro de um moto contínuo enquanto o tempo

Se esvai nas gotas de nossa superfície onde quando se pensa que a poesia

Morre a cada segundo, mas que no viés a construção de seus períodos

Se presta a uma interpretação anódina onde as traições ponteiam

Na repetição eterna de um retorno que não há na face mesma da história!