POESIA SILENCIOSA

Látego duro em minha carne, quando penso, e o pensar

Passa adiante o próprio nada em que o poeta se encontra

Quando percebe que quando é poeta não sou eu o autor

Que não sabemos onde colocar uma mão que treme

De um tremor secular em todas as histórias da mente...

Sou feliz, mesmo em açoites construídos pelo embate

Em me saber na luta em que sobrevivo por sob química

A saber, que apenas são os efeitos colaterais que ponteiam

A dissonância em saber-me carne onde sobra-me espírito

Ao que uno seja, quem dera, ser um Gogh de novo!

Mas não, prefiro estar silencioso nos dias, fremindo o verbo

Qual semântica de todas as linhas que me permitam,

Nem que o seja nesta que prepara com continência a próxima

Que eis: surge, clássica como a vereda intangível

E em mais uma breve que encerra a terceira estrofe...

E o poeta este passa a ser não um fingidor, pois a dor que sente

Cessa no escrever, que não finge a espera de um sentido

Que seja, uma metáfora que não transcenda apenas a verve,

Mais continue no quinhão que separamos em nossa vida

A que sejamos talvez por isso um pouco mais felizes em viver!