O TURVAR IGNOTO

Deriva da selva material a conformidade calculadamente turva e inflexível

Do tentar-se um existir simplificado, uma relatividade entre a luz e a treva

Que se torna a mesma e relativa, de relação, a se dizer tanto, que nos devora

Um tempo inestimável na própria derrota de não estarmos sequer na posição

Em que o ignoto floresce como estanho nas folhas azinhavradas por um olhar

Que não permanece enquanto foco, nos óculos das leituras que deixamos

A soçobrar pensamentos que poderiam ter sido empenhados nas alternâncias.

Ignoto olhar, de virtude mal gerida, na ração das desditas que não cresçamos

Tanto quanto a um gestual nervoso que empunha a bandeira de piratas

Quando mal sabemos que o navio ainda está grande para quem queira pensar!

Sabe-se lá de onde vêm as provisões que recrudescem pesos, que lutam melhor

Outros por preservá-las, que as linhas que nos dividem não são limítrofes

Apenas àquilo em que saibamos querer algo que as bandeiras escrutinam um verso

Deixado ao largo de uma história, quem sabe, que a poesia não se torne filosofia…

Quanto de deixar-se à sombra carmim de um asfalto de moldura fria e quente

Saberíamos que não era a mesma sombra que muitos encarceram no pressentir

Quando vêm as vagas a interpelar um combatente, no sentido velado de prosseguir!

A quem se dispor um sacrifício de modo permanente, se o modo da ignorância

Nos regride a muitos, a e outros desodoriza as atitudes, pelo franco desatino

Em que a diamantina sobriedade refaz-nos e silencia qualquer ato funesto futuro.

Nas páginas encerradas por tempo cáustico não veremos quase uma tempestiva forma

De qualquer tempestade que a rigor vem com a roupa das ruas soletrando letras

Na forma de grunhidos em silenciosos lábios que possam evanescer dúvidas de pedra.

Saber-se da Terra e de seu irmão Marte seria o mesmo que consolidar um prédio

Com a construção sacrificada das mãos do operário, revelando ao turvo parecer

De uma écloga dissonante de nossa Era do luminoso quartzo um tipo de veia

Que brota das ruas e dos córregos, que canta o brilho de um poeta em um dia apenas.

Nada que seja afora um tempo regulado, o que se pense não sofra a crítica do nada

Pois que se pese a questão de um quase tempo que não revele tanto, mas que se critique

O próprio pensar, quando na vértebra algo oclusa de um ressentimento evitável

Que se poste o ser a se perdoar o sentimento que não se deixa aflorar por sinistra cautela.

Pois que se reme, o barco é quase ocluso na vereda de um oceano próprio, mas de tons

Na sépia de um olhar castanho, que quase está na vida de um ser que portanto somos

Quando nos apercebemos que a tanto de olhar se pede um menos para que não ofusque

Aquele dia em que o singrar sereno da calmaria verta no cadinho mais esperanças!

Do prosseguir seremos mais e tantos, que muitos sequer saberiam de onde somos

Quando finalmente se apercebessem que é do quinhão fraterno que se faz viver.