DOCES VENTOS

A que dizer que soprem os ventos que nos igualam ao quase,

Quando algo de furtivo nos sopre em uma mensagem dúbia

Que não nos cessa outros algos de muitos que se queira.

Há ventos que não sopram por nada, e neste vento que sopra

De outros portanto existentes, que seja dada ao próprio

Uma reminiscência ocre de salitre que despeja o próprio mar.

Se há a superfície húmida do desejo, que não se verta apenas

Como um simples mimo de afeto de ocasião nas bordas

Em que por vezes somos fúteis sem saber, mas que sempre não!

A poesia imanta outras superfícies de cristal da primavera

Que ponteia a chuva incandescente nos umbrais que esquecemos

Quando tudo o que esperamos neste mundo vago é apenas ternura.

Mas quando esquecemos que possuímos limitações de barcos

Que mal podem atravessar uma braçada de esperanças

Vem o jugo do feitor ideólatra nos soletrar o que espera que sejamos...

Seremos sempre o paradigma da libertação, sentados, deitados,

Em túrgidos invernos, nas capas militares, na espera de um remédio,

Pois que não nos ditem o seu próprio reverso os ignorantes de laurel.

Saber da fama é algo que não traduz nem ao menos a ação prémóvel

Que indicaria a situação de quem está existindo ao redor das luzes

De outros que emanam-na por dizerem com sinceridade sua razão...

Nada há que dizer de algum homem que seja, posto na miséria

Estão todos aqueles que vertem da história única de outros que a fizeram

O parco papel de sequer saberem o que fazer nos ventos em suas naus!

Saberíamos dos cantos de uma poesia que fosse mais coerente

Se o feixe de músculos de um campeão de lutas vertesse o carinho

Que a matéria imprevisível talhasse o que nada haveria a esperar.

Pois não sejam palavras apenas aqueles que nunca compreenderam

Que o denso véu de uma ilusão aparentemente consagradora

Os embrenhou no particípio do passado a ver que nada resta senão

A esperança do que esperava em vão na ação dos que estão sendo nada.

E isto de espera quase consciente vê na flâmula de uma bandeira

Quase um sem nome do que jamais seria um jornal em que não veem

Que alguma crítica seria válida se estivesse presente na resposta.

A quebra do paradigma é retórica de redundância, pois há minutos

Alguém pode tentar entender o que jamais será compreendido

Por aqueles que não tiveram tempo para estudar a engrenagem histórica.

Da saudade de algo que nos assusta, fiquemos com os dois lados da moeda,

Posto sabermos que não há gentes de mal e de bem, só há gentes, e aquilo

Por que todos lutam por um fim exato de obter ou uma vitória ou um roubo.

Dessa permanência da imposição da carestia e do fracasso por nossos erros

Seria válido a humanidade deixar que descansem as peças da história

Porquanto só a construiremos sem estarmos em vão quando a compreendermos

No portanto de um silêncio necessário para vermos todos os nossos estragos...

Saberemos mais quando respeitarmos as flores que tão fragorosamente pisamos

Quando pertencemos a uma espécie de cimento sem nódoas, de temperamentos

Irrefletidos, como que em uma esteira cibernética onde navegam feixes nervosos!