ESCRITAS E VERSOS

Poder-se-ia escrever mais a própria história que não ressente

De sua presença apenas, não o recrudescer blasfemo

Que não sentimos ainda, mas que a cada dia se nota

Em embates de nota três, no troco da medida, no mediano

Que por vezes nos consuma, no poder carismático de TVs

Onde a cultura se reserva não consentir a igualdade

Que surgiria de um povo mais letrado, mais culto, melhor.

Porque não sentimos a brisa beirando uma planície,

Porque não saiamos de uma redoma quase atmosférica

E pensemos que a Itália possa ser a redenção de nós mesmos

Mas não imaginamos com é Roma e o Vaticano, sua beleza

E que outros ainda pensem em juízos e etecetera, e tal

Como a coisa que se aprofunda sobre alfombras de cristal

Procurando, resfolegando, na busca de encontrar a si mesmo!

Nada do que se passa no vídeo seja tão sucinto, pois o meio

Não é tal que não seja aparentemente apenas o reflexo,

Pois quando escutamos as feras encarceradas por princípio

Haverá o principal de se tomar rédeas como um mar qualquer

De tormentosos dias, a saber, como se pudéssemos travar

Uma fome que se avizinha, mas quem tem lar e pão não há

De dividir tanto assim, pois padarias fecham a cada dia…

Um sintomático processo de existência cabal remete

A que a vida não passe de um protesto que deforma panelas,

A ver que na vida mesma, ela mesma, não supre as demandas

De países que passam por uma questão de calamidades

Como se no mundo inteiro houvessem as fronteiras que fecham

Em cada escala, esperando que o vizinho não nos contamine

Enquanto uma nação africana ainda tenta vencer o Ebola.

Será tão bom estar mais tranquilo quando deixamos as ruas

Em suas rusgas, seus tonéis de confetes pelos chãos, seu asfalto

Que prolifera a bel prazer, os cordões futuros de inomináveis

Gentes que caminham catando esperanças em lixos, que conhecer

É faculdade onde o ensino vem por pontuações, e onde o quilo

Das latas é medido por centenas de pequenas quirelas, onde um negro

Saiba que satisfaz um branco por estar por fora de seu carro…

Vira-se a pá na obra, vira-se a obra em frangalhos, tolhe-se o fel

De uma boca suada a flores, e a distância e seu diapasão revelam

O torno do operário que não recebe, o quinhão de uma lavoura

Sem a justa safra, posto que não nos caiba a autoajuda, ou o humor

Da renitência de um vaticinar algo de versos, uma escrita sem sentido,

Uma lição sem compromisso, apenas o ato concreto de um artista

Que dispende o tempo vivendo sob o jargão algo absurdo de poetar.

Sete é um número redondo com limalhas aparentes fora do seis,

No que multiplicado por três resulta no dois: primeiro, e sua metade

O um, mas é dezena calculada, divide-se pelo primo mesmo sete

Ou que sete vezes perfaz o três, e que se perdoe a ignorância do poeta

Quando não sabe mais quem é o número primo e sua razão aparente

Posto talvez o treze o seja, sem dividir com ninguém a não ser por si.

Saiamos um pouco da matemática e das cifras que desdém da escrita

Posto o signo das letras encanta mais a semiótica do que se pensa

Que outros poréns venham por suprir a ausência da leitura

E Cervantes esperou séculos para ver que agora ninguém mais o lê

Como a propriedade da poesia de Alighieri, ambos herdados

De Espanha e de Itália, e quantos numerosos da cátedra universitária

Poderiam ainda ensinar com toda a sua velhice linda e sua sabedoria!

O que se vê em um verso não importa se há chacais que os utilizem

Para prerrogativas escusas, vai de lá a homenagem de que a medicina

Felizmente se sente atraída pela literatura, e é na magistratura

Que a letra retém um significado maior do que todos os ensinamentos

Quando transcende o Direito dos Povos, para cartas universais

De entendimentos cabais que tornam a mesma história que ignoramos

A imensa âncora de uma embarcação que jamais afunda: peregrina e sã!