UMA SOLIDÃO ANUNCIADA

A porta que se abre, tantas e tantas vezes, fechando-se na ventania,

E Clara vendo a janela com suas grades, de uma face nua na arquitetura

Qual não fosse uma janela desnuda, sem a grade, sem o fechamento…

Visto que fosse uma, mas era Clara, ressonando

Depois de uma refeição de domingo, Clara dos anéis

De Saturnos em seus dedos, formigando a pele, cansada

Das ofertas generosas em ligações telefônicas, os serviços

A que quisera estar ausente, a que Elaine não percebera

Que a ausência de si vinha a cumprir a meta proposta

Nos caminhos túrgidos da profissão nebulosa…

Trincando os dedos sobre o ferrolho da porta

Clara sabia apenas das visitas, não da conotação do prazer

Que antes não houvesse, os dedos crispados no colo

Em orações nubladas, a tentativa de não cometer erros,

Posto a falta da amante, que não envidaria esforços

Em retocar a mesma maquiagem que porventura fazia a cor

Sobressair de seus lindos lábios, turvos e provocantes

Em alguma calada de bares que entorpecem, claudicam, fazem cair!

No sono a queda, que fora de uma razão algo próspera, posto o fato

De saber-se atuante, profissional, vertente de alguma gorjeta, afora

O que de saber-se mais não se houve no querer ter merecido algo…

Dos beijos em seus seios maduros, da pele acobreada de um negro

Sabia-o quiçá melhor dos seus colos de mulher na mesma madurez

De um carvalho intocado de suas superfícies, na vista de um fogo

Tardiamente despertado porquanto resolvia-se na própria contramão.

A se desvendar quilates, a se sobrepor tessituras, a alimentar-se de pão,

Quisera Clara estar com qualquer interlocutor sem as frases de rebatimento,

Sem o dizer-se a não dizer, sem os ensaios de algum tipo de treinamento

Qual não fosse o toque terno nas alfombras secretas de seu corpo.

Vertia quiçá um tonel de vinho sobre o mesmo tempo em que Elaine

Fosse uma companhia de vento morno, um mormaço de inverno,

Um calor qualquer que subisse ao seu ventre, uma misantropia cálida

No revés de um arrependimento que não se falava de alguma hipocrisia.

E esta era a sua solidão, pois tentava um amor secreto, posto na sua vida

Não surgissem muitos homens, não se refreasse o ardor de seu tórax pleno,

De suas perdas fatigadas pelas desordens de uma luta em se manter

Algo serena e franca, que não se retesava a coluna, seus lombares funcionavam.

Ao corpo e ao corpo, transformado em células sensíveis, de poros vivos

Na vida que pedia ser um pouco mais do que o mesmo de sempre, quanto a si

Soubesse que a mesma vida abriria seus farnéis para retocar uma muralha

Reconstituída de totens, perdidos em uma selva, onde nem se encontrar se fora!

Queria ser mais do que apenas Clara, queria ser um corpo infinito,

Veste mesmo que do fracasso, um fracasso em fim, mas de cotidiano

Vívido como a esmeralda de seus olhos, mas com um semblante

Que olvida a forma de tentar ser mais do que um misto de espírito nos redima…

E lembre-se a mulher de seus encantamentos que Deus carregou como grandes

E que nada nos impeça de dizer dos erros de uma Criação que não renegue

Que mesmo a uma autoridade imperecível remonte a beleza tão nobre e perfeita

Que é o rebentar de um pistilo e de uma safira nos corpos tênues do feminino…

Qual não fosse, o que encontraríamos por demãos de tinta na arquitetura divina

Se não fosse a nossa grande casa, a casa por vezes de muitos aflitos

Mas que ensombreada fica mais terna, à medida que um olhar de mulher

Ressalte que são muitas as Claras que temos em uma volta do que seja assaz raro.

Mas daquilo que seja raro em nossa busca, lembremos da solidão de um ser

Quando percebemos que a mesma crença de que não estamos jamais sozinhos

Perfaz dias em que a mesma veia de uma parceria poética nos encontre a companheira!