PANORAMAS E CONFLITOS

Lucidez extremada, se me compete abraçar-te

De um caldo de ternura no amplexo de vivermos

Talho-me à ressonância da poesia

Como de tanto de sobreviver comemora-se a vida...

Paz que nos resta, não me falo de ausências

Posto que em minha vida não guardarei ressentimentos

Nem dos algozes que abusaram de minhas fraquezas

Quando me pus fraco no ocaso de minha fortaleza.

Verta-me, poesia, pois que a musa são tantas,

Inclusive as que não possuem a vertente concreta do se dizer

Quando apenas tentam ao se dizer algo

Do que se tentar a mim estar amando igualmente a Verdade!

Amamos a Verdade, e do amor se tece a serena virtude

Da cor púrpura à semente de uma outra cor, que seja,

Que amamos a todos os instrumentos que somos a soprar na arte

O recurso indefinível dos significados.

Me sobra a arte, solidão compartilhada dos signos,

Vertente em que me sobra na outra literatura

Que fará despertar no cunho dos povos

A uma grande escola em que ensinamos o que aprendemos.

Teço agora uma poesia mais simples,

Como é simples a atitude, o verso, a palavra,

Como tecida na superfície cristalina de uma mulher,

Como nos tendões duros que um homem tem por seu material.

Sei quem sou, sei onde estou, apenas não sei dos meus nomes

Que, da realeza opaca de um vídeo, da manchete oculta de uma revista

Traço paralelos em que minha loucura é de vantagem

Pois que me é duro de cair na engrenagem louca da ilusão!

Vivo em uma felicidade tremenda onde tremo ao olhar consonante

Quando falamos de um poeta que não esquece sua condição...

Da flor há que se abrir as pétalas em seu próprio gineceu

Para que os homens possam falar da dignidade de seu amor.

Esta palavra, consubstanciada na vereda de uma corredeira

Onde aranhas tecem solitárias as suas teias

Enquanto os peixes comemoram a sua vitalidade

Correndo por sobre a corrente, de sua força ígnea!

Prata, ouro, turmalina, quais serão as superfícies do nosso povo

Se há um minuto deste computador saí para presentear

Obreiros que recolhem o lixo em minha rua

Enquanto eu consinto em embalar todos os ressentimentos.

Estes que vêm quando vejo o desfalecer da própria loucura

De saber a alguns que caem em sua fraqueza nos extremos

De uma parte a outra, condição patológica exposta e crua

A ver que não expõe o antagonismo inerente à Natureza.

Posto não existir a força em seu diálogo,

Não existir sombra sem a luz,

Classe de objetos sem conflitos

E dos homens temos a prosseguir em nossos progressos.

Não me é dada essa cunha, mas que do amor se nos absorve,

Não tolero certas coisas que se passam no planeta,

Como o óleo nos peixes e nas gaivotas

Ou as bombas de fósforo na terra Palestina.

Talvez o poeta esteja perdido, pois ama demais

E a crucificação está em seu peito há várias décadas,

Já não sabe do toque, mas que o toquem em seu intelecto

Que para isso estará de se fazer sempre a sua presença...

Poesia longa, de longo o se esperar, quiçá um beijo o faça esquecer

De si mesmo a um caudal rumoroso da própria carne

Posto que do espírito já se faz presente algo de sua pretensão

E no pampa deseja apenas de um ótimo cavalo.

Talvez morrer de amores, mas não, que me quero velho,

De um velho de longas barbas, pois a barba já não faz sentido

Em que estivermos realmente velhos na longa parcela do existir,

Na corrente imanente da oralidade e do conhecimento.

Se uma mulher me fala de amor, poderá ser de um amor gigante,

Como Martí, de donde cresce la palma,

Como Martí, deixamos os versos de nossa alma,

De uma pretendida atitude gigante: somos em nossos sonhos...

Tento simplificar, talvez tente alcançar uma rainha

Sabendo que nem tudo que alcançamos é a gênese de uma relação.

Qual flor de Beauvoir, vejo na semântica cristalina de um sentido

Um gesto vivo de uma mulher, paradigma, padrão, lucero.

Poesia suficiente, talvez alguns minutos a mais

A tecer uma significação no que me vem diretamente do éter

Que seria uma vila, uma aldeia, uma índia

Que reside por vezes na aldeia, e outras partes na cidade.

Sabe-se, que na douta literatura, não há sempre a conformidade

De meus passos sobre os quartzos que encontrei em Grão Pará

Em que as montanhas são rochedos milenares

Onde apenas as cabras tecem suas altitudes...

Apenas em se falar mais um pouco

Do que seria o suficiente na calha onde a chuva falta

E a água segue silenciosa por pequenos córregos

A silenciar as estrelas em seu brilho irrequieto do destino!

Tento, tateio, verso o meu próprio significado

No contraditório, na luta sagrada de dentro e de fora

Que o fora fôra dentro e o dentro o amálgama

De ser de si mais um pouco no quilate da compreensão.

De se construir a filosofia da existência

Sinto um prazer sem par, sem lugar, sem tempo,

Pois este inumerável tempo

Também navega pelo oceano dos significantes...

Ouro de viés, conceda-me a concretude

De dizer-me o prumo de meu pensamento

Ao que estamos por consolidar

A passagem mesma – esta – dos ventos!