OCULTAR-NOS

Vivemos em um palco de desditas

Enquanto se soçobra o tempo,

Nos dias, nas horas, despertamos mais um pouco

A se assenhorear-se do vento.

Nada mais a importar a um poeta

Do que ver, a cada linha desperta em sua crisálida

O serenar plangente das músicas noturnas

Que se vão no amanhecer do que ainda

É tão cedo que se dormem os pássaros...

Não há mais a prosa em meu punho,

Não há, não existe, posto que não insiste

Por fartar-se a poesia em seus cristais

A dizer do enunciado em que as memórias

Turvam-se nas pisadas do córrego

Em que antes nos esquecemos de beber da água.

O mesmo córrego que canta o seu borbulho

De pássaro incandescente no lavor da floresta

Em seus seres cristalinos de riacho,

Na sua doçura em que navegamos nossos olhos!

Pois, sim, diremos a palavra que sentimos no próprio olhar

Que permanece inquieto sobre a superfície do portal,

A se fechar em um dia em que nos visitamos

Por dentro das arquiteturas dos corais.

Verta-me, palavra, tecido de minha própria vértebra,

No caudal silencioso de minhas letras

Ao que sereno a mais um dia de lutas

No episódio iridescente do destino.

Não há mais a sedução dos versos

A quem do interesse verá nos tempos

As páginas curiosas de um homem abstrato

Em meio a certos significados de pétrea tecnologia.

A nós escribas inumeráveis por sermos enfermos do amor

A urdidura dos conceitos não prescreve grandes receitas!

O que antes era uma literatura de doutores e mestres

Nas forjas intelectuais dos vetos

Hoje grandes somos aqueles que não concursaram

Algum posto na alfombra onde dorme nossa própria razão.

Algum passo em falso talvez me espere na mesma alcatifa

Onde residi no leito do papel os versos,

Buscando significados na temperança de uma fonte

Quando escuto os primeiros pássaros da manhã...

Quando os escutamos já é a hora de vestirmo-nos

A buscar sementes dos estranhos ninhos de outrora

Sabendo que estaremos em uma corrente da água festiva

Em que as nuvens em noites anteriores

Tecem as coberturas azuis escuras de Krsna.

E que vêm as mesmas sementes

Na lavoura por vezes árida de nossas vidas.

Tênues são por vezes as esperanças das gentes

E há sorrisos que são sinceros

Por mais que a humanidade não aceite

As autenticidades dos fatos.

O de se sentir que as mudanças

Significam muito mais do que um simples termo

Ao término que se ressente de todo o significado.

E, agora, escorados na razão crescente

Talhamos as nossas vertentes distantes

De uma ilusão férrea que se apresenta

Nos veículos, trazendo à tona o ocultar-se da mesma realidade

Posto palavra que – circunflexa – traduz o destino da igualdade.

Los negros y los blancos? Será essa a verdadeira ponte do imaginário

A transubstanciar uma conquista forjada na têmpera que se constrói

Na espada nada imanente de uma justiça comprada

Através dos papeis merecedores de um bom ganho financeiro?

Será que trilharemos a farsa merecedora em que o tempo ganho

É daqueles a se arregimentarem forças que coíbem

E comprar a educação do povo vendendo nossos níqueis do solo?

Será que não basta termos um aplauso sempre presente em uníssono

Quando a platéia já se cansa do refrão e gírias pobres

De algum ressentimento de realmente não possuirmos cobertura

Enquanto a cultura de todo o nosso povo se traduz

Em um saco de confetes espalhados pelas lixeiras da vida...

A um se lhe dá uma esmola, a outro se lhe dá um carro;

A um terceiro se lhe dá uma novela

Quando este terceiro vê em seus milhões de seres

O pontificado confusionista das mentiras!

Aumenta-se a picardia agressiva dos diálogos em novelas traçadas

Enquanto a massa sente a ferroada do marimbondo da maldade,

Pois quer também um pouco daquela agressividade

Posto guerra que não somos, posto animais que não somos:

Tornados assim por deixarmos nossos sacos pendurados

Em alguma oficina mecânica de la mercancia...

Que lindo! Todos conectados e plugados...

Aquele é um chip com mania de perseguição.

Talvez um chip esquizofrênico, pois não quer

Participar do face, meu caro amigo face em que não há books.

Irrequieto é o vôo dos morcegos em sua simpatia noturna.

Vejo tristeza nos olhos, vejo mulheres rotas, e o que queremos?

Senzalas brotam pelos quatro cantos...

E grandes líderes caem aos poucos, de gatinhas,

Sabendo que no abraço de certas gentes

Essa certeza de fazer a coisa certa

Mostrará o arrependimento cruento e covarde

Depois de sentir que aqueles que iniciam

São indispensáveis em seu tosco modo

De mostrar que a Verdade reside em um tronco

Que segue adiante, sem derivativos.