DO ALGO CONSTITUI-SE

Do pão ao pão se dê, no conforme, no exato do instante em que não somos

A registros inumeráveis do behavior exausto de nossas pernas que somos

Tanto ao do soma huxleyniano, ao hermetismo de Peirce, a Baudrillard

Ou a tantos outros que não somam tanto quanto a uma falcatrua de um direito.

Segue-se um planeta quase imperial em seu devastar-se proposital

Quando pensamos que estamos servindo a algo em nossa cápsula existencial

E na verdade estamos destruindo afetos, construindo ilusões, ou sendo coniventes

Com o desastre em que uma sociedade totalitarista neo liberal se forma ao devir...

Não constitui-se algo que nunca constituiu, posto a constituição de seres

Ser tão relativa quanto um sofisma nada eventual, posto a natureza dos fatos!

Há algo de ninguém sequer acreditar ser burro ou jumentar hipóteses nuas

Quando não se apercebem que enferrujaram em seus falsos credos hipócritas

A falácia de servirem justamente ao caminho de suas perdições fantásticas

Dentro do mesmo fantástico show da vida que encena suas próprias catástrofes!

Passamos a não opinar jamais, passamos a acreditar que a fama que nos envolve

Envolveria quiçá uma historieta de amor barato onde antes acreditava-se uma fera

Mas que era apenas um verme metabolizando calculadamente sua crisalidez...

Parece-nos que a poesia vive cada vez mais, e viverá plenamente quando soube

O próprio poeta livrar-se dos grilhões de uma maya trivial e circunspecta

Na sistematização dos erros do refratário mundo, em que o líquido passa a ser

Apenas o gasto excessivo de sêmen animal ou humano na prova assaz convicta!

Será que conseguiremos encampar a tristeza e solidão de outrem que perdem

As quiméricas certezas de acharem por direito de isolar a semântica de instrumentos

Que partem a navegações justas no panorama daqueles que veem mais e são úteis

Por estarem sem dúvida várias léguas acima do que se crê falsamente libertário?

Não, hão de querer achar que não há perdão, hão de querer ferir os ferros,

Talhar-se a admitirem paráfrases de horror em terras santas, qual sejam,

Todos os que, repetindo o léxico, se darão conta de que nem toda a eternidade

Subsiste em guerras onde o único interesse é a matriz energética do óleo de sanha.

Dir-se-ia meu país, diz um homem que é nosso, pois que o povo oprimido saiba

Que a verdade em os manterem oprimidos e sacrificados por excesso do egotismo

É apenas aquela em que – saibamos – os mantém assim para que outros tenham

Uma passagem ao perdão não pronunciado que não é justo, posto nunca perdoado!

Se um homem não ultrapassar suas próprias fronteiras não dirá ao próximo a quantas

Vezes sem conta teve que mostrar seu sofrimento ao vivo e a cores em uma cidade

Que o testa inumeráveis vezes para saberem se mantém certo controle e lucidez

Mas que não percebem no alcantilado de seus versos que luta como quem brinca...

A poesia e sua poética gasta o tempo ao revés, recria, diz, replica, seduz em sincero

A uma página ou outra de amores nunca deflagrados, a uma rosa solitária murcha,

A um pano secreto de outrora que muitos nem sabem as origens ou o conhecer,

Ou a mesma distância que nos obscurece a razão quando saímos do não jogar.

Não há o tilintar de fêmea na veia do poeta, este posta-se cargueiro do sentimento,

Verte um rumor da aurora, cansa-se de se entregar em sua sagrada ternura

Ao que outros diziam que pérolas são lindas quando preservadas, mas não sabem

Que Krsna ensarta todas as pérolas do universo em um mesmo cordão!

Afora o espetáculo dantesco ao qual nos parece que devamos nos acostumar,

Saibamos que na abertura do inferno de Dante se diz, na entrada da floresta

Que abandonai todas as esperanças óh vós que entrais, pois que é justamente aqui

Que se confere quem é o danado, quem dana, quem erra muito ou peca deveras.

Não seria de se supor que igualmente no parecer jurídico de outros ícones

Se torna o mesmo icônico fantoche aquele que não supõe que sob seu interesse

Um país externo mas rico seja vitimado pelas circunstâncias da garra de águia

Com olhos lancinantes e brilhantes nas pétalas de aço de uma mulher imperial.

Assim se passa o tempo, algo de tempo circunscrito a um quilate efêmero

Na voz que se escuta distante, que dialoga, que enfrenta um preconceito adjunto,

Que sabe que outros que lutaram foram ignorados e cedem o seu heroísmo

Ao diletantismo daqueles que – covardes – vem em maior número e negociam...

Parece-nos que ao poeta não há tanto a dizer, mas que a palavra o acompanha

Como um punhal ferrado em suas costelas, a lembrar-lhe de que sua dor

Confunde-se com a sua liberdade, e a lembrar igualmente que a poesia

Se torna cada vez mais transparente como uma corredeira de Taipei.

São quesitos, frações, luas, versos, minhas caras mulheres, caros homens:

O que se decide no nosso mundo não é um tilintar de botões, é mais,

É pão, é camaradagem total, é segurança, saúde, educação e cultura,

E mais um pouquinho de diversão, como um tabaco de vez em quando...

Hic.