INCONTINÊNCIA

Ao se dizer de muitas coisas se prediz que não se diga ao mundo

O que é da coisificação, a incontinência da agressão verbal, o viés

Do que seria o tudo sem a presunção de inocências invalidadas…

A se seguir o tempo, quem diria, falar-se do tempo em que o fremir

Nos dedos de sexos iluminados por gânglios retificados como um motor

Seguimos ao tempo em que o moral das tropas se mede com a força dos pés.

Se somos ou se somamos mais, que seja, o tempo feito não coaduna

Com a vértebra silenciosa que nos esquecem nas camas de pedras

Onde as urdiduras do passado não revestem mais o berço de nossa cultura!

O ato manda mais, o decassílabo não traduz o verso, a se voar, se voa tanto

Que quando criamos o gozo vem mais longo e merecido, a se ter o sexo

Dentro de uma mente que não é refratária com o próprio conhecimento…

Sabermos de quase tudo o que se semeia de dúvidas não nos reflete a ser

O ser que esquecemos dentro de uma página de jornal incerto que não se lê

A não ser quando reverbera a letra em um diamante atual, contemporâneo.

O mar passa a ser mais do que sua superfície, navegamos no cordão das ondas

E as musas se atravessam sob o cajado de Netuno, querendo mais de ser

Quanto de também sermos um pouco do que gostaríamos de nunca termos sido.

O não existir, propriamente, na tomada de uma cena em que os muros nos cerquem

Como alfombras laterais de chumbo – a saber – que não espirramos nos tonéis

Onde se guarda reticentes camadas de um conhecimento que se torna nulificado.

Prosseguimos sempre, portanto, sabendo-nos apropriados meramente à questão

De enunciarmos descobertas donde não sabemos onde encontrar a metástase

De uma palavra que se torna dona de si, bem onde nos encontramos com os ventos!

Nau que se nos encoberte, o prazer único do poeta são os versos que vestem os dias

Com os significados de se ter em cada palavra seu próprio matrimônio, a ver,

Que as palavras se multipliquem, posto de malfeitores o mundo já está pleno.

A título de sabermos por onde começa nossa pretensa e angustiada frase em si,

Saibamos sempre que se é de poesia se transmuta na maravilhosa e augusta fração

Onde o ser em si sabe de muito do se fluir, e a máquina que somos não é gerada.

Somos a centelha divina, somos mais do que este corpo, e que isso torne válido

Apenas aquele conhecimento que esquecemos deitado sobre falsos e crus louros

Onde nem César e nem Napoleão descobriram sequer por um segundo seu encanto.

Há que saudar toda a fértil literatura, todos aqueles que transitam pela vida com arte,

Os menestréis dos figurais, as vertentes dos cordéis sertanejos, a poesia concreta

E os versos que ainda sopram por sobre os faróis de sonetos quase esquecidos…

Há que traçar paralelos com Dante, havemos de soletrar as almas da cultura,

Sabermos resgatar os panos da Pérsia, perscrutarmos as falas de Horácio e Virgílio,

Trazermos Aristóteles à tona de todo um panorama existencial vago e órfão.

Nunca será a ciência econômica a pátria dos aflitos, pois estes resultam na desigualdade

Que outros impõem com outras ciências mal traduzidas por outras e renegadas cifras

Que vertem sobre a realidade de todo um povo o caudal irrequieto de genomas vis.

Genomas de interesses, interesses de genomas, se é que a ciência biológica traduz

Que uma agência de informações possa gerar essa anomalia dentro de um quadrante

De programações onde a própria Gênese vira a experiência de alguns incautos.

Sabermos muito da Natureza é o único caminho para nos tornarmos humanos,

Sem precisarmos testar nosso hedonismo na plataforma nua em que o social

Se torna apenas o idílico romance que os seres mais inteligentes têm com os gadgets.

Os sistemas vão sucedendo, outros, que nos perdoem as palavras, posto a percepção

Torna líquida a sensação de não estarmos mais vivos quando de parecerem sem vida

Os que vivem a própria juventude em não querer mais participar de qualquer mudança!