ESPERAMOS AS HORAS...

São tempos, as horas, que nos cheguem, nem em ocasião

Mas que, em subterfúgios da ausência, um afeto ou carinho

Faz parte do imenso contraponto em que nos chegam fatos...

Os fatos, os fardos, o guindaste que não erguemos antes

Por supormos algo além da intensa vigilância de pretextos

Quando os alicerces da imensa construção nos dita pressupostos.

Supondo alguém que sequer pestaneja, quando monta o alazão

De um sem nome, posto ser cavalo de madeira a infância

Da qual não se lembram as gerações que botaram garras no botão.

Será que os dias serão assim, desconformes com a vertente

Que passa entre nós, sistólica e diastólica como a razão pura

De um Juízo que nos transcende a simplificação fatalista?

Será a poesia a continuação da mímesis, uma fonética sem acordo,

Um peixe engaiolado para mais uma missão da fala frenética

Nos microfones que esmiúçam os dados de alturas cabais?

As questões podem se nos tornar fatalistas, na medida em que a nau

Abraça calados de imensas profundezas, na relação em que um outro

Parte a dizer estrelas enquanto o silêncio vem à tona rugindo...

Seguem-se os parentescos opostos, a consanguinidade de uma relação

Em que a amizade vem embalada com o perfil familiar do fatídico

Na jurisprudência algo aberrativa por perfis de todo analíticos e crus...

Que a crítica não perpasse a sangria das gruas de uma longa exposição,

Pois vaticinar a poesia é apenas o Canto em si, uma página que seja,

A interjeição do espanto ou do enfado, a quem optemos seja uma musa!

Quem dera a Odisseia clamar por leitura, quem dera Alighieri ser lido

Nas vezes em que um Renascimento pudesse ser estudado de dentro

E que a Sistina fosse em si o próprio julgamento do que é a Arte!

Sereias nos atam aos mastros, o canto maravilhoso veste-se de cores

Que relembram antigos naufrágios, onde capitães soçobraram

Depois de relembrarem o descuido da nau nos ventos e seus lemes...

Pois bem que a poiesis retorne, a retocar sentidos e sentimentos

Já que seja um o fruto, e não importa exatamente qual é qual

Visto que o da percepção é matéria nua e crua na verdade suposta.

Se um antigo nos dissesse a temática da Alquimia dos séculos,

Talvez nos ensinasse que seria uma tentativa atávica de lembrar

Que não repreendamos a arte, pois é a deusa ativa do entendimento.

As janelas por onde respira, o ar de um jasmim de primavera,

Um mantra que nos coloca a versão algo inaudita da devoção,

Algo assim seria uma boa abertura de vernissages presenciais.

Que abramos espaços, que não recriemos personas, que deixem

De uma vez as linhas da poesia se assoberbarem da vida que possuem

Dentro obviamente do espectro do conhecimento que a falta nos faz!

As vertentes da esperança ditam, o que não sabemos exatamente,

Mas o que estava na linha anterior é como atmosfera já nublada

Em que o céu se prepara para abrir caminhos em direção ao Sol!