ONIRISMO E PRAGMATISMO OCULTO

Certa forma nos encerre no sonho
Como na têmpera ou no guache, assim, a se fazer a poesia não verbal
Conforme a desdita do surrealista modal de outrora
Quanto no feixe de energia que acompanhamos no vento ao poste...

Os olhos nos veem por dentro, e o que sonhamos pode ser algo que seja mnemonicamente provável
Ou mesmo um tecido palpável e genético da fisiologia
Quando o que era consonante, o fosse sonho de letárgico acordar
Sob a tempestade túrgida de uma noite, uma alfombra de verter pétalas.

Ademais, o show em te ver tocando um instrumento, oh astro de várias latitudes
Veste o sacrário da musicalidade quase rudimentar, e serias apenas o rufar do tambor.

A mulher que se despe, aflita, pronta, para saciar-se, encontra o homem que não encontrou
E faz das suas na preparação ao serenar do bebê do quarto ao lado, no gesto da ama que cuida
E, silenciosamente, tece a reparação das roupas do ventre que já preparava outro...

Afora, a noite inquieta espera, e a vestimenta do acaso despe-se do dia, a lua atravessa sentimentos,
Shiva dança para ela, e um dia é para outro a face diamantina de um catador de latas.

O non-sense separa as coisas como que na surdina de um biombo
E vejam, corre um boato de que a poesia esteja no rumo do desalinho
Quando alimenta versos do onirismo tardio de um início de uma noite do dia sete.