SEMENTES DA ALMA

Quem dera não fôssemos sempre aquilo, ou isso,
No que pregam muitos, e as finanças falam...

Os que se desapegam o fazem, consuetudinariamente
Nos conformes de quase desatinos, posto não é usual.

Nas vicissitudes da matéria, os deveres, a transmutação da alma,
O átomo que não vemos, mas seus corpos reunidos...

Sementes da alma, qual não fosse, uma prashada, um néctar,
Um proceder de comer algo espiritualizado, sim, é quase uma causa!

As nossas tatuagens do tempo, e qual seriam elas, senão nódoas em nossa carne
Quando desfilamos com nossos super heróis estampados em braços e pernas.

Aquilo que pensávamos fosse algo que nosso critério não anunciava
Pois que seja o simples modo da alma, o brotar de nossa semente mais íntima.

Essa miríade cultural, uma nação do planeta nação, algo que remonte que saiamos
Do ovo consorte da serpente, de uma fração em compreender quase o suficiente.

Um dragão de fogo, um cristal alquímico do verso e, se não fosse tal o suficiente,
O seio de uma face, ou uma coluna verde de alabastro frente a um prumo incandescente...