NOSSA PERSONA GERADA

A um mando quase profético criamos mitos de um ser que ruge

Nos dias em que a noite não se encontra mais com o sol em seu dia

Mas que possui uma estranha qualidade de um passado quase querubim.

O dia é dia de ver algo, e que o poeta gira a távola no lado de Artur,

Que se bendigam Morganas, mas Guinevere mostra ao fado do cavaleiro

Que foram tantas e tantas como tantos são os outros arquétipos da persona.

A tomada de uma letra inequívoca coloca a perfeição de outra lenta em xeque

Quando sabemos que das poesias ignoradas, mais vale a expressão do artista

Do que o não ser próprio de um sistema que se expande mais na contra mão.

A sabermos que o mesmo átomo consolador de uma derrota não aplacada

É aquilo que não devemos por qual lutar, pois é de batalhas que se vive,

E não será pela senda de um milagre que lutaremos quando inexiste de fato.

Lutamos por um vida compartida, não por sequências de fatos outros

Que não nos permitem viver sinceramente, a não ser – quando se sabe –

Que coletivamente saberemos melhor quando da consciência de cada um...

Personas geradas, não há como estender algum plano de insurgir um caldal

Quando o que nos reserva o fato é apenas compreendermos como funciona

O a mais bê da suposta via em tornados reticentes de nos encontrarmos vida!

Assim diremos muito quando não sabemos tanto a qual persona nos ligamos,

Se a própria liberdade dos encontros nos encapsula no que antes não sabíamos

E que agora vertentes de palavras surgem para agendar coitos de cavalos...

A que se dissesse não, mas não haverá modo de parar a mão que escreve

Quando muitos que não mudam sua chave mostram que não obscurecem mais

Do que aquilo que em bruto se chama maldade, ou ética covarde de guerra.

Do macio das estrelas passamos por um critério de dúvidas quando necessário,

Vemos nas serpentinas cruzes que são criadas no caminho do Salvador

O que nos inibe em que Ele o seja realmente, e não apenas pegadas históricas...

Seremos genomas das mesmas frases, ou veias em que corremos a abraçar ossos

Na plêiade de substitutos indeléveis, na vida de semânticas que não traduzem,

Nas ideias de um pobre homem que se digna a praticar apenas de sua arte!

Vertentes nos sobrem e não nos faltem, posto estarmos à espera de nossa nau

Em casas que nos revelam algum temperamento assaz raro, não que se espere

No tanto que seja demais, o demais de um tanto que nos sobre no quase agora...

Versos que não enclausuram, pois a poesia vai pelos nichos, carrega seres,

Entende a humanidade, reflete, restaura, modela e não se exaure jamais

Das questões prementes do homem, da vida libertária de uma ideia.

A veia que não se repita nunca, da veia que existe sólida, flexível, carne, duto,

A que não repita o serenar pétreo de seu modal em uma dialética sem rumo

Mas que nos envolve na vereda de prata em que os índios nos deram a bússola!

Dessas outras personas que não gestam apenas, que são, que ficam, que residem

Qual uma medicina que abraça diversas fronteiras, sem o ganho que não seja

O atalho discreto de uma humanidade como classe, como parelha e causa...

Segue um homem sem saber qual a diferença entre existir gêneros,

Pois há de sabermos das criações das circunstâncias, em que certos rumos

Não fazem parte de classes ou objetos, mas que o zero e um compartam...

Do que o zero só possua esse nome, essa persona que não é mas é, que existe,

Que potencializa a matemática, que gera intervalos, que soma quando só idem,

No que o um se revele igualmente no mais do que, a saber, apenas a matemática!

Seriam tantas as personas como os filmes gerados, mas a imaginação, posta musa

Reflete o uso inconstante de um uso quase qualquer quando banaliza, nua,

A contestação inexistente posto quase ideário no que não versa: coisifica.

Não estaremos em um palco sem estrelas, estremecendo por aquilo que não vemos

Mas que supostamente encontra referências prontas no que se é da película

Que se torna a nossa própria, por vezes, quando nos impõe a persona que não somos.