Incertos, há seres que se recolhem, humanos ou não, insetos
Que outros são, como datiloscopias na alfombra do cimento cinza...
Profusos seres, que haja homens que temem algo, temem dizer,
Ou pensam temer, e há mulheres que dizem e falam
Dentro do frescor presente de suas juventudes
Ou mesmo na serenidade e experiência de sua idade mais avançada...
Quiçá guerreiros se apresentassem, quiçá o bárbaro racista não seja tanto
assim...
Mas, de outra feita, o poeta apenas olha hordas de bichos, e as formigas do fim
de tarde
Se apresentam a ele como sempre, e olhe que são inúmeras para a noite
No que por vezes a porta aberta da casa deixe entrar a companhia do silêncio e
da presença...
A se referir, não haveria óbice em prosseguir na grande empreitada, pois o
investimento de uma harmônica
Por vezes soletra um blues que não imaginamos sequer, e frente às pedras
diamantinas da praia
Em um Sul pungente de alguma coisa a mais a se pretender, que não fora apenas a
vida melhor
Mas apenas é, do que sejamos sempre, um desígnio de um Poder que todos possuem ao
seu modo
Mas que, de qualquer forma, é superior a muitos que dele tiram apenas a impressão
da matéria.
Nenhum comentário:
Postar um comentário